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Was für ein Käseblatt. Aber immerhin war der Name der Kleinen Prinzessin nun keine Unbekannte mehr.
Rückzug. Keller. Absolute Dunkelheit. Der Schwarze Spiegel, der von selbst leuchtet. Eine kurze Phase der Konzentration.

"Traumhändler" war die zutreffendste Bezeichnung für dieses merkwürdige Wesen, welches nun daranging, sich langsam der schwarzen samtenen Kleidung zu entledigen. Es hatte kein Geschlecht, keine eigene Form. Wurde geboren aus den Ängsten und Wünschen Sterbender. Uralt und unendlich einsam. Das heißt, in früheren Zeiten, bevor die Technik den Menschen die Möglichkeit gab, menschliche Leben künstlich zu verlängern oder an der Aufmerksamkeit der Betroffenen vorbei enden zu lassen, waren sie zu Tausenden gewesen. Doch nun waren sie alle fort. Verhungert. Außer diesem einen. Er existierte durch einen Tauschhandel mit zum Sterben verurteilten Menschen. Ihnen wurde das Privileg zuteil, Sterben und Totsein niemals erleben zu müssen. Dafür verschwanden ihre Körper, deren Gestalt die Traumhändler annehmen konnten. Doch eine Gestalt hielt nur für eine gewisse Zeit vor, bevor sie sich verflüchtigte und mit ihr die Existenz des Traumhändlers. Außer, dass er einen neuen Handel abschließen oder sich sogar mit Gestalten bevorraten konnte.
Einen Namen hatte Traumhändler auch nicht. Nur zahllose Pseudonyme. Das letzte war Slider gewesen. Slider stand nun, beinahe nackt und die neue Gestalt bewundernd, vor dem Spiegel.
Sie wies am ganzen Körper die selbe Blässe auf, wie an Gesicht und Händen, Hatte einen filigranen, fast dürren Hals, dessen Sehnen deutlich hervortraten, wenn sie den Kopf drehte, und zierliche, apfelförmige kleine weiße Brüste, die ohne BH leicht nach unten fielen und deren rosige Knospen in der kalten Kellerluft starr aufgerichtet waren. Der genau in der Linie Brustbein - Schambein liegende Bauchnabel war von einem ganz feinen Flaum umgeben, davon sich eine schmale Spur in Richtung des Schoßes zog. Die feingliedrigen schmalen Hände glitten in den schwarzen Slip und betasteten die erst spärlich wachsende Schambehaarung. In der wachsenden Erregung setzte das Herz einen Schlag aus, dann zwei. Slider alias Christîne taumelte nach vorn, fiel in die Oberfläche des Spiegels. Wurde ohne Bewusstsein auf die anderen Seite hinübergezogen...
Horde kahlrasierter Jugendlicher in Bomberjacken ...seinen Ärger, dass es ausgerechnet diese Zahl ist. Aber so sind sie, die... von ihnen forderte und verschlang. Doch erst, als der erste Mensch starb, ... Grausamkeit unseres Loses,... Er hatte sich aus zurückgewiesener Liebe umgebracht... Opfer, an denen er seinen Blutdurst stillte, ... Männer aus ihrer unmittelbaren Umgebung... ließ einzig die Köpfe zurück, ... Gesichter zu furchtverzer...
Alles Liebe. Alles Hass. Alles Auf einmal. Jetzt Nie.
Wo bin ich.
Was bin ich.

Der Spiegel war so alt wie die Traumhändler, eine Art Erbstück, mit dessen Weitergabe immer eine Warnung verbunden war: "Schere dich nicht um die Rückseite!" Der Letzte hatte endlose Nächte damit verbracht, die hölzerne Rückseite des Spiegels anzustarren, in dem Versuch begriffen, den Grund dieser Warnung zu ergründen. Nun begann er langsam zu erahnen, was es damit wirklich auf sich hatte. Es war die Rückseite der Oberfläche, hinter der der Wahnsinn lauerte wie eine Spinne, für die diese Warnung galt. Der Wahnsinn, der ihn nun verschlang, sein Sein auflöste, zerfraß, vernichtete. Slider spürte, wie das Bewusstsein verzehrt wurde, kämpfte verzweifelt dagegen an, vollzog die mentalen Äquivalente zu Schreien, Geifern und Umsichschlagen. Doch es war vergeblich.
Kein Entkommen, war sein letzter Gedanke. Und: Du nimmst nichts mit.

Und in irgendeinem dunklen Keller irgendwo auf dem Planeten Erde bildete sich in der Mitte eines schwarzen Spiegels ein unsichtbar kleines Loch, welches zusehends um sich griff und das Material schließlich ganz aus dieser Welt genommen hatte.