Nur, wo war der Sinn darin?

Er war in dieses Land gekommen, um Freiheit und Demokratie zu sichern, die Sicherheit der ersten freien Wahlen zu gewährleisten. Er war damals nicht dabei gewesen bei der großen Militäroffensive gegen diesen Staat, er hatte nichts zu tun mit irgendwelchen durchgedrehten Mareens, die ein Massaker an unschuldigen Zivilisten anrichteten und er hatte in seiner Heimat wiederholt gegen das unmenschliche Lager von Guantánamo demonstriert.

Er war hier, weil er an Ideale glaubte, an Frieden und Freiheit, an Menschenrechte.
Erneut durchzuckte ihn ein unbeschreiblicher, feuriger Schmerz und er sah auf einem Auge nichts mehr.
Er dachte an seine Eltern im fernen Oklahoma und an seine Frau Mary, die ein Kind von ihm in ihrem Leibe trug. Niemals würde er dieses Kind auf der weitläufigen Farm zu Hause aufwachsen sehen. Niemals mehr würde er bei seiner Familie, seinen Freunden sein können.

Sein Leben lief vor seinem geistigen Auge ab wie ein Film - Erinnerungen, Bilder...
Er hatte sein Leben zwei Dingen verschrieben, Gott und den Drachen.

Drachen waren seine große Leidenschaft gewesen. Alles, was er an Büchern und Aufsätzen, an Filmen und Figuren hatte auftreiben können, hatte er gesammelt und sorgfältig in einem eigenen Zimmer aufbewahrt. Was würde nun aus all den Sachen, wenn er nicht mehr war?

Und Gott? Wo war er jetzt? Er hatte aus Überzeugung ein religiöses Leben geführt, dennoch war er nie so fanatisch, als dass er nicht auch andere Religionen neben dem Christentum akzeptiert hätte. Allah, Gott - wo lag da schon der Unterschied?
Es war eine Ironie des Schicksals: Diese Männer hier mordeten im vermeintlichen Auftrag Allahs - und er würde ein Märtyrer Gottes werden...

Der Schmerz wurde übermächtig und er begann, sich in sein Innerstes zurückzuziehen. Das war etwas, das er vor einigen Jahren in Oklahoma von einem befreundeten Inder gelernt hatte. Bald hörte er das Lachen und die schrecklichen Stimmen nicht mehr, er nahm den Gestank nicht mehr wahr und der Schmerz wurde etwas Dumpfes, Vages.
Er fühlte etwas, das man nicht in Worte fassen konnte. Ein Schweben, eine nie gekannte Leichtigkeit.

Schreie drangen an seine Ohren, doch es waren nicht mehr seine eigenen. Er roch den Gestank verbrannten Fleisches, doch war es nicht sein eigenes Fleisch, das er roch.
Um ihn herum brannte alles lichterloh und seine Krallen zerfetzten den letzten blutüberströmten Leichnam des fanatischen Mannes, der ihm noch vor ein paar Augenblicken mit der glühenden Eisenstange ein Auge herausgebrannt hatte.

Er blickte nicht mehr zurück auf das Verderben unter sich. Er stieß seinen prächtigen Körper mit kraftvollen Flügelschlägen dem hellen Licht entgegen. Seine Schuppen schimmerten wie Golddukaten in den Strahlen der aufgehenden Sommersonne.